Não sei precisar nem a idade nem a estação, quando senti que havia qualquer coisa nestas folhas de erva que não se dobravam à nossa vontade descalça de rápida passagem de página, e pareciam até crescer entre os dedos dos pés suados, quentes e insatisfeitos, como que projectando as suas vozes num canto de resiliência, que desde então somos mais curiosos que críticos com tudo o que respira diante de nosso silencioso desconhecimento.
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