Despossessão

Sob um céu cínzeo desapegado de si próprio,
minhas mãos estarão vazias e definitivas,
vultos juntar-se-ão ao vulto do corpo
na despedida fluida para a névoa contínua.
O amor tentará tocar-me uma última vez,
ficando com as mãos perladas de um suor
translúcido e no olhar o silêncio afastado
de uma barcaça que tremula.
No entanto, meus olhos falharão o ensaio dos
acenos, não se desprenderão da luz das imagens,
crentes no brilho da dúvida dos seus regressos
sem fim.