Agora que o acaso ou o barbudo pai dos céus deixou de nos arrumar lado a lado na mesma prateleira da estante electiva, por sobre as lombadas do nosso mútuo pretérito assenta um pó estranho, mas familiar, como o dos amores apartados de antanho, remotos textos mal-lembrados, quase esquecidos, que um veterano, impávido, sereno leitor já não sublinha, tão-pouco revisita.
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