Criado - Mudo

É em silêncio indiferente mas rigoroso,
que me administra os venenos dos mais
copiosos e fumegantes festins, enquanto a sombra crespa
de um cão que passou há dois ou três capítulos a existir,
me rói a agitação ledora das pernas.
Sem que me possa soltar ou mexer,
(paralisia dos sonhos),
peço em namoro o diabo das ideias.
Em horas de míngua das tuas mãos miúdas
tocadas pelas minhas, entrego todos os
nervos e fibras à gula de mortos e antigos,
livros e livros mudados em pão e vinho,
seguindo com a ponta do dedo que designa, letra a letra,
a tradução de um enigma.
Esta idade é um canto difícil iluminado pela plateia de um candeeiro mortiço.
Porém, o tempo não se deixa enganar p' la littérature à l'estomac
e mais postiços paraísos:
Cresce a imagem de cãs caídas,
sobre o tapete do ilota dos delírios.
Rei cada vez mais redondo,
de amor vazio como Erisictão,
vendo o desenho fechado
de seu destino, espero ao menos
que meu corpo e ossos,
sugado por fim o tutano do silêncio,
Não saibam amargos à
sofreguidão desta saliva.