FINISTERRA

No fundo sempre soube da existência do lugar, mitológico, mítico, onírico, somente ignorava que se apresentaria à minha franzida contemplação em forma de uma pessoa que na verdade é tanto acto fisiológico como sereno sacramento, besta do sagrado. O lugar é este, onde toda a linguagem, e, por conseguinte, todos os poemas, vêm morrer, mas em sossego, como se se houvessem cumprido, cumprindo, isto é, reconciliando o mundo da acção e o mundo da ideia = a mão é o espírito, poderia escrever-se. Mas dizia eu, onde a linguagem finda, o silêncio principia. Não é esse o sonho utópico dos poetas? O semovente e fugidio alvo sempre sob a sua mira? O poema que os faça depor a caneta e finalmente dormir? O poema que todos os outros elida? O verso apocalíptico? O fogo que extinguirá a sua chama no meio do deserto do real? Onde a linguagem já não é - Eis uma definição do Amor. Neste espaço até o ar se emprenha de concretude, a concretude das certezas, isto é, as respostas que alijam do homem o desespero de nunca saber nada através do estudo e serviço da palavra. Chão que não é território nem mapa. Fim da terra, onde para lá do extremo da falésia mais protuberante, céu e mar são inconsutéis, como partes diferentes-iguais do mesmo vestido de noite que apazigua e faz sonhar a consciência. Como eu e tu, quando os nossos olhares parecem confundir-se, sempre à mesma altura na linha do horizonte do que fixam. É bom que se confundam, porque quero eu lá empiricamente saber se o mundo é mesmo redondo, nem poderia fazê-lo, se o desejasse, agora que, como Édipo, furei os olhos, rei satisfeito de toda a sua ignorância.