Terra Natal

Não preciso de voltar à terra natal 

para confirmar que as frondosas árvores da infância ainda existem

Basta-me o verde da sua lembrança

As coisas todas são eternas

Se a força da imaginação tiver força 

Tamanha

Tornando possível até uma outra vida 

ou a mesma de sempre

 

Quase Epifania

​Aconteceu quando uma tia foi conduzida à cremação; na primeira e única vez em que vi, sem ver, um corpo a ser devorado pelas chamas.

​Ali, banhado em lágrimas que também ardiam, a compaixão deixou-se fascinar pela mecânica mágica dos fornos e pelo poder do fogo em transmutar pele, carne e ossos em cinza — presenças sólidas que o tempo, depois, converte em ar e memória.

​Senti que, no âmago da dor e da perda, o momento me segredava algo essencial, um segredo que sempre soube, um segredo partilhado contigo, amável leitor, desde o princípio e a morte da meninice: como, na pior das horas, preservamos uma curiosidade infantil ativa e uma esperança viva, indómita.

​Ou talvez seja apenas um discurso placebo com que tentamos convencer-nos de uma verdade que nos escapa ou transcende.

 

Um artifício para retroceder dois ou três passos dos cumes do desespero — e, assim, sobreviver.